Πίσω απ’ τη μάντρα την παλιά
και μες στο σκοπευτήριο
μού ’δωσες τριαντάφυλλο
κι ο χάρος διαβατήριο.

Σ’ αυτήν τη χώρα έζησα
πάντα κυνηγημένος,
απ’ τους δικούς μου ορφανός
κι απ’ τους δικούς μου ξένος

Βουλιάζουν τα τραγούδια μου
και πνίγονται τα λόγια,
είμαστ’ αδέσποτα σκυλιά
στην κλούβα κάποιου μπόγια.