Der Auswanderer
Τα χέρια του είν’ η φωνή,
φωνή δυνατή που δεν λέει πως πονεί,
χιόνια και βροχή,
η ματιά του θολή και κλεισμένοι ουρανοί.
Στην ξενιτειά, οι σκιές τον βαραίνουν,
λίγα λιόδεντρα, μαύρο ψωμί,
χιόνια και νερά
και χαμένη χαρά, το παράπονο υφαίνουν.
Μάνα μου, μαύρο μαντήλι, πόρτα, στον ήλιο, ανοιχτή,
κράτησες δυόσμο στα χείλη, αύριο έρχεται γιορτή,
θα `ρθω στο θέρος, στον τρύγο, θάμπος τ’ αλώνι ξανά,
όλο κινάω για να φύγω, τα χέρια μου αδειανά.
Ψεύτρα η προκοπή,
δεν του το `χανε πει, κι ο καημός του ντροπή,
πίσω στα παλιά,
δάκρυα και φιλιά, κελαηδούν τα πουλιά.
Το κυπαρίσσι που δέρνουν οι ανέμοι,
στου πατέρα την πέτρα, φωτιά,
κλείσε την πληγή, ο καιρός που αργεί
κι η καρδιά περιμένει.
Μάνα μου, μαύρο μαντήλι, πόρτα, στον ήλιο, ανοιχτή,
κράτησες δυόσμο στα χείλη, αύριο έρχεται γιορτή,
θα `ρθω στο θέρος, στον τρύγο, θάμπος τ’ αλώνι ξανά,
όλο κινάω για να φύγω, τα χέρια μου αδειανά.
Seine Hände sind die Stimme,
eine laute Stimme, die nicht sagt, dass er leidet
Schnee und Regen
sein Blick trüb und die Himmel verschlossen.
In der Fremde belasten ihn die Schatten,
wenige Olivenbäume, Schwarzbrot,
Schnee und Regen
und verlorene Freude weben die Klage.
Meine Mutter, schwarzes Tuch, offene Türe in der Sonne,
du hieltest Minze zwischen den Lippen, morgen kommt der Feiertag,
ich werde zur Ernte kommen, zur Weinlese, der Dreschplatz wieder in gleißendem Licht
dauernd mache ich mich auf abzureisen, meine Hände sind leer.
Eine Lügnerin ist der erfolgreiche Aufstieg,
sie haben ihm das nicht gesagt, und sein Kummer eine Schande,
zurück zum Alten,
Tränen und Küsse, die Vögel singen.
Die Zypresse, die die Winde peitschen
der Stein des Vaters, Feuer,
schließ die Wunde, die Zeit braucht lange
und das Herz wartet.
Meine Mutter, schwarzes Tuch, offene Türe in der Sonne,
du hieltest Minze zwischen den Lippen, morgen kommt der Feiertag,
ich werde zur Ernte kommen, zur Weinlese, der Dreschplatz wieder in gleißendem Licht
dauernd mache ich mich auf abzureisen, meine Hände sind leer.
Balinger © 13.10.2014