Από τι είμαστε φτιαγμένες
αν όχι από την εμμονή της μητέρας
σε κάθε μας λέξη να βγαίνουν
τριαντάφυλλα, σε κάθε μας βήμα ένα
ρόδινο σημάδι πάνω στο χιόνι
έτσι ώστε ο δράκος ν’ ανακαλύπτει
τα ίχνη μας, να τρέφεται απ’ το αίμα μας
σαν την ανάγκη
γιατί τι άλλο θα μπορούσε να δικαιώσει
τη φοβισμένη αυτή ύπαρξη

εκτός από μια θυσία