Ο ουρανός δεν έχει χρώμα.
Πέφτει η βροχή
και δεν παράγει ήχο.
Ράκη προσωπίδων στροβιλίζονται
σε δίνες ανέμου.
Κούφιος ο χρόνος.
Θα απομείνει κάτι άραγε
για τον ρακοσυλλέκτη του μέλλοντος;